…

…only the soloist knows, if you know what I mean…

rumor has it

Dicen que odiamos porque amamos, odio del otro exactamente lo que tengo en mi. Termino amando con una pizca de odio. Termino amando lo que odio en mi, y amo al otro porque es parecido a mi. Y reflejo en el otro mi propio ser. Este es el concepto de amor primitivo, dependiente. El amor a otro, diria alguien, es puro narcisismo.

                                                                                             enero, 2006

nota

“Sigue siendo el silencio, el medio por el cual me aturdo de pensamientos” -

rezaba la nota. La dedicatoria, fuera de ser romantica o melancolica,

escondia cierto grado de desesperacion. Si esa nota iba dirigida a ella, nunca lo sabria. Solo sintio cierta empatia y complicidad por el autor de esa nota, pero al mismo tiempo, una lastima terrible

sueño I 30/11/08

Encontre la forma de salir de mi,

he encontrado la forma

                                            el metodo

                                            el camino

                                           las instrucciones

                                           el manual

                                          la tradicion                  que me enseña

                                                                                    como salir de mi

pero adonde

va uno cuando sale

solo la oscuridad absoluta sabe

pense que habia muerto.

                                         

sara

Sara aprendió en los años venideros a su matrimonio que era mejor el amor de sus hijos el más preciado de los silencios, aprendió a callar cuando la situación lo ameritaba, y a hablar sin más palabras que un simple ademán. Su esposo y principal deudor era para ella el más fuerte de los pilares. ¡Vaya precio que tuvo que pagar por un amor sin condiciones! El silencio y la sumisión. Aprendió de las cosas cotidianas el coraje de simplemente existir. 

 

                                                                                      lunes, 07 de abril de 2008

despojo

 

Todavía hay tiempo para descubrir el mundo ese de cual nos han despojados los deberes y los quehaceres. Todavía hay tiempo si sacamos de la cuenta la ansiedad por comernos los días y las horas como obesos, todavía hay tiempo si puedo mirar el curso de las estrellas y no desesperarme porque no se mueven. Que manera de perder la esperanza, señores, las esperanza y los juegos y que manera de enjuiciar el tiempo de ocio y de ensoñación. Corremos a la par de los juicios y los prejuicios…estamos hambrientos en una botella sin fondo, tapada por ansias. Las mismas ansias húmedas que nos desesperan y hacen que los poros revienten de humedad y de dolores de cabeza.

should I

Debería de ser yo mas inconsciente como cuando uno tiene menos años no creo ya en la efectividad y el facilismo desesperado que se encuentra en la explicación de la velocidad de los hechos y el efímero presente. Debería de ser yo más inconsciente. Ya nadie se aferra a las mañanas claras ni a la noche que resguarda. La consciencia trae consigo la ansiedad propia del que espera. La espera por la consciencia por terminar. Debería yo ser más inconsciente y enterrar de una vez y para siempre esta ansiedad.

21/01/08

Seconds Before

Violently I woke up,
My chest started hurting last night
And I went to sleep with a deep feeling of death

I remember dreaming about a long aisle
I remember dreaming about running
I still feel the warm tears on my face
And the heavy breathe.

Seconds before the infamous hand squeezed my heart
I was petrified by ignorance
I didn’t know who I was
Where I was
I did not recognize my hands
Seconds before

I remember being carried
I remember people screaming at me
My eyes were open
And still I did not see

My mouth went dry
Trying to speak
They covered my mouth
And banned me

Seconds before.

the duty

  

The duty of a poet
Is to still time
Squeeze the moment out
Unknot the emotion
That ties despair

The duty of a poet
Is to hug entire days,
To behold sorrows and sons
Build up aired bricks
And paint them in black and white

The duty of a poet
Is to branch off
And to go back through melancholy,
To shake pillows full of tears
And write on them.

Thanks to heaven for the routine

If you knew, all of you
How my ritual begins every morning
And
Which are the steps for me to wake up.
First,
I close the windows
(I don’t like the day to peep at me)
Then I close my eyes
(for no one to see me)
And then, like everybody else,
Or as all of you should
I thank to heaven
And breathe.

Our Father

Our Father,
Who art in Heaven,
hallowed by Thy name,
Thy kingdom come,
Thy will be done
on earth as it is in Heaven
because we, who are down here
are all
weak, weak and vulnerable.
That being on the verge of reality
Scares me.
We have left everything on Thy hands,
Our destiny, our lives and work,
From there emerged our weakness.
Give us this day our daily bread,
That there is a famine of love
Everywhere.
and forgive us our trespasses
as we (sometimes) forgive those who trespass against us.
Without knowing the difference between forgiveness
And the relief of forgiving ourselves.
And lead us not into temptation
Of being conformists in life
Of letting our humanity aside.
Deliver us from evil,
From disbelief
From opportunist tears
From man himself
Who has not learnt to look into other’s souls
Who just becomes a lie
And in nights of despair
Is in search for his hands
And kneels to pray.

Amen.

Song to Veronica

On dirty feet
She goes
With her head straight up,
The wind cuts her face.

She prays every night
For an eternal joy
Though she falls in love with the void

There is neither place nor soul
For her to cuddle to,
Her shame keeps on growing
But she comes back home at night.

She went into churches
On her knees she confessed it
Temples strangely looked at her,
But she unfurled her arms to the unlimited heaven.

‘I’ve come back to write on thousands of stars
What dreams have consumed
I remember unspoken words
But they do not know if they are only isolation,
Or remembrance’

Uncertain will be her past
And at this moment she is crossed by a tear
That slashes her in little samples,
Though she reinvents herself, like a wail.

There is neither place nor soul
For her to cuddle to,
Her shame keeps on growing
But she comes back home at night.